***
Застывший лед от солнца отпадет,
Расколеться на тысячи частей...
И, разорвавшись, в землю прорастет,
И станет миру сразу горячей...

Но это будет все потом, потом...
Наверное завтра... Может, через век.
Пока я буду засыпать котом,
Забыв о том, что есть я человек.

Замерзшее, заплаканное солнце.
И чья-то смерть утоплена вине.
Я попытаюсь промолчать по звонче.
...и одиночество, пришедшее во сне.

***
Нам до смерти - четыре станции.
Слишком много пустой информации...
Убегать в вагоны из стали
Мы, наверное, слишком устали...

Нам до смерти - четыре станции.
Солнце прячеться. Выключи рации.
И конец вселенной - как данное.
Остановить мнгновение, время дурманное!

Прочь из нелепого сна - в вагоны.
В телеграфы и в параллоны.
Черно-белые иллюстрации...
Нам до смерти - четыре станции.

***
Из всех моих пластмассовых друзей,
Вы, безусловно, самый интересный.
И вырываясь из обрывков новостей,
Я Вас поставлю в вазу. Вам там место.

Я буду изучающе смотреть
На все оттенки Ваших серых глаз...
И задыхаясь в Вашем кайфе, петь.
Потом засуну Вас в оправу, как алмаз.

Мне будет весело таскать Вас за собою,
Играть в слова, писать письмо Татьяне...
Те чувства почему-то назовут любовью.
А завтра обнаружат труп в остывшей ванне...

***
Я буду против этой воли вечно.
Я буду против ваших правил до конца.
Я буду рваться в верх, в потоке бесконечном,
Раскрыв объятья, распахнув глаза.

Я буду вечно против ваших сказок,
Я разушкрашу этот мир сама...
Создав ансамбыль из нелпых красок,
Я разрисую ваши серые глаза.

Я человечество заставлю не бояться,
А подо мною мир не рухнет в глубину.
И я приду учить вас всех смеяться...
Разрушив в ваших головах тюрьму.

Вы - серые, измазанные звери,
Вы слишком свыклись с тем, что в тени.
Так вырветесь же, распахните двери!
Бросайте вызов, вы тут не одни!

Летите вночь, кричите и ликуйте!
Смотрите, солнце освещает небеса!
Забыв о боли, на стекле танцуйте,
Да здравствую открытые глаза!

Молчите? Прячте лица, звери.
Вы слишком уж погрязли в глубине...
Забыв о счастье, молитесь о вере.
И прячте маски в неизвестном сне.

Кому нужны вы? Злые и смурные.
Кому нужны ваши нелепые слова?
Опасные, нелепые, дурные...
Вы плачете, вините небеса.

Курите в задурманеной квартире.
Ревите, в ожидании конца.
Вы все, родные, сами всё решили.
А я же в новый день пойду одна.

Ты жив?
Вот ты жив... Так?
Кто об этом знает? Назови их. Могу поспорить, что их можно всех перечислить на пальцах одной руки. А то - и этого не понадобиться. Вспомнишь хоть одного? Ну, давай!
Они все - не смотрят на тебя. Они все - придурки и негодяи, которым наплевать на твои чувства, на твои мысли... Им всем наплевать на тебя. Их инетересуют в тебе стиль\деньги\положение в обществе\связи... Но не ты.
А кто в этом виноват? Они?
Ты.
Сам ведь маски одиваешь, да? Сам ведь втыкаешь в уши наушники, что бы заглушить на улице звуки земной жизни. Сам закрываешься в комнате, всматриваясь в синий монитор. Сам ведь выбираешь грусные песни. А когда тебе звонят редкие знакомые, с предложение пойти развлечься - отнекиваешься. А потом жалуешься на скуку. Сам ведь на выходных втыкаешь в телевизор, просырая свободные минутки. Ведь ты сам на вопрос: "Что у тебя стряслось, что ты такой сам не свой?.." отмахиваешься, ограничиваясь коротким "Не важно. Сам разберусь".
Ты жив, да. Кто знает об этом? Кто видит тебя живого? Все видят твои маски. Те самые, которые ты на себя одиваешь. Сам. И тебя это устраивает. Иначе ты бы их не одевал.
Да не злись, не злись... Говоришь, общество такое, да? Жизни такая, это ты имеешь в виду?
Что тебе мешает все изменить? Время\деньги\имидж\связи? Нужное подчеркнуть.
Ты сам выбрал свой путь. Ты сам решил, как тебе жить. Ты одел на себя маску. Никто не натягивал её тебе на лицо насильно. Никто не станет её снимать.
Ты жив? А ты в этом уверен?
Ты - синтетика. Пенопласт. Что у тебя внутри? Вата?
Не потому, что не настоящий, а потому что не живой.
Ну?

О людях
Вот есть такие люди. Люди-птицы. Люди с крыльями. Люди-ангелы. Они летят по жизни, улыбаются - будто бы лучами озаряя нашу землю. Про таких говорят: "солнце". Про таких говорят: "они - свет этой жизни". Им все дается легко. Судьба сама подает им руку в трудной ситуации. Они - носители истенного счастья этого мира.
Есть и другие. Приземленные, грустные... прижатые к земле грузом собственным невыполненых обещаний. Прижатые к земле своими же камнями. Им тяжело дышать. Они лишены крыльев. Они рождены пользать.. На таких приятно смотреть и жалеть, виновато улыбаясь, будто бы это мы виноваты в их бессилии. Им все дается с трудом. Порой - вообще ничего не дается. Но когда что-то все же получается, остальные начинают замечать перья на спине... Будто бы проклевываются крылья.
А есть и третие. Придавленные грузом к земле, прижатые камнями обещаний и сосбтвенной ответственности. Но тем не менее, рвущиеся вверх. Кусающие губы, бьющиеся в окна, пытающиеся преодолеть силу земного притяжения... Без крыльев. Таким в след кричат: "Рожденные ползать, куда ты, мать твою, лезешь?!"
А они лишь рычат сквозь зубы и продолжают растить крылья. Которые злая старушка-судьба не дала...
Наполнены фиолетовым пофигизмом ко всему этому миру, тем не менее противоборствующие всему в этом мире: его устройству, его языку, его правилам... даже его законам. Они умеют ложить на такие слова как "надо", "ты обязан" и "я не могу без этого". Добиваются всего с поразительной легкостью и быстротой, стирая собственную кровь с собственных рук.
Постоянно ощущают трущий шею ошейник, не пытаясь его снять или здернуть. Живущие на цепи и рвущиеся к свободе. Они грызут эту цепь. Грызут железо, идут против силы гравитации и этих подлых законов.
Они не о чем не жалеют. Никогда. Низачто.
Вся их жизнь проходит в протесте. В протесте против этого мира. Потому что их сил не хватит, что бы сдвинуть Землю с её оси. И тем не менее, они пытаются...
Мужиство? Скорее тупость. Безграничная тупость, самоуверенность и идиотизм.
Люди, которые так и не смогут научиться летать?
Умрут только в бою.

***
Раньше всегда казалось, что когда человек умирает - это как бы так же, как если бы он остался жить, но уехал куда-нибудь очень далеко. При чем на столько далеко, что звонить ему будет очень дорого, а писать тебе по интернету он не может, потому что там, где-то далеко, он очень занят обустройством новой квартиры или устраивается на работу, а потому у него совершенно нет денег, возможности и времени добраться до интернета и написать тебе. А обычные, бумажные письма приходить не могут, потому что у него на столько ужасный подчерк, что прочитать его просто нереально! Ну, или просто, это так же, как будто бы тебе один раз сказали: "Все, я больше не хочу с тобой общаться. Не звони мне и не пиши". Больно, но четко и понятно, что писать или доставать ты его больше не будешь.
Другими словами, связь с этим человеком утеряна.
Мне казалось, что это одно и тоже. Что нет ничего страшного в том, что бы забыть. Или забить, смотря по ситуации.
А потом понимаешь, что это не так. Если он уехал - можно подождать, пока дела у него, там, наладяться. Он сможет написать тебе или приехать в гости... Если он просто решил порвать с тобой все контакты - можно позвонить вашим общим знакомым, узнать, как ему живеться и все ли у него хорошо.
А тут... Кому ты можешь позвонить?
И ты понимаешь, что этого человека нет. Его просто больше не существует.
Во он был - а потом его не стало. Вот так вор раз - и все. Что о нем больше нельзя думать, нельзя вспоминать. Его нельзя по долгу удерживать в своих мыслях. Нужно только забывать...
По началу кажется, что это просто. Что сейчас трудно, а потом пройдет. Пройдет время, придет забвение. Время заботливо сотрет из памяти все воспоминания, смешные и грустные моменты. Время заботливо сотрет изображение этого человека из сердца.
А потом начнется самое страшное.
Когда ты понимаешь, что не можешь забыть. Что вглядываешься во все лица, выискивая в них знакомые очертания. Смотришь на прохожих, стараясь высмотреть среди чужих лиц одно свое, знакомое, которого теперь не существуешь. Начинаются маниакальные поиски того, родного, что было у тебя - но кто-то отобрал.
В каждом новом человеке ты видишь отголоски неживого блика умершего.
Когда на телефон звонит незнакомый номер - бросаешься к нему, в надежде услышать знакомый голос. И только через какую-то долю секунды твой, не сразу сообразивший что к чему, разум говорит тебе: "Забей. Этого не может быть. Его уже не существует." И ты говоришь себе: да, его не существуешь. И поднимаешь трубку.
Потом появляется кто-то другой такой же близкий. И по началу все так же хорошо. Вам весело и интересно. И казалось бы, очертания бывшего друга стираются из памяти и наконец-то ты забываешь. Но все становиться иначе, когда однажды ты нечаянно оговариваешься и называешь нового товарища именем прежнего.
Вы смеетесь, со словами "И такое бывает". И все, кажется, как прежде.
Но тебе все чаще хочется повторить проклятое имя. Оно почти срывается с губ, но ты вовремя себя останавливаешь.
И начинаются все теже поиски. По новому кругу.
Тебя бесят те люди, которые не похожи на него. И тебе нравяться те, которые хоть чем-то, хоть интонацией голоса напоминают тебе о нем.
И все это происходит не в состоянии какой-то грубой дипрессии.
Ты живешь, ты радуешься жизни, но все время есть чувство, что тебе чего-то не хватает. И просто всегда хочеться услышать родной голос.
И придется жить за двоих.

***
Смешно. Они захотели стать птицами.
И попытались взростить себе парочку крыл...
Хотели орлами, а стали простыми синицами,
Издохнув от холода. Труп их быстро остыл.

Какая банальная, в общем-то, вышла история:
Попытка не пытка, а вылезла как-то криво.
И вроде бы жаль, что не стали они кем-то более,
Но в комментариях обязательно скажем: "Мило!

Как мило, что есть на земле вот такие вот люди,
Что не бояться идти сквозь огонь и металл,
Что сердце действительно греет им груди
И что не пугает их страшной смерти оскал.

Как мило, они попытались!" Действительно, мило...
А вся наша жизнь - это грязный подвал.
А если бы каждый из нас взростил себе крылья,
То мир не синицей, а гордым орлом точно стал.

О тщетности.
Он родился в небогатой семье, у пожилой четы. Они уже не надеялись на ребенка, а тут... Они считали его подарком с небес. Чудом. У него были голубые глазенки и светлые кудряшки. Он смешно агукал и почти никогда не плакал...
Он рос примерным мальчиком. Всегда доедал кашу, не размазывая её по тарелке. Он рисовал рисунки с голубым небом, желтым домиком и говорил, что будет космонавтом. Рассказывал стишки бойко, громко, взбираясь на стульчик, вызывая слезы на глазах у всех собравшихся от умиления.
Когда он пошел в школу - он хорошо учился. Все отмечали его горящие голубые глазенки. Ему нравилось впитывать знания, как губка. После уроков он бегал играть в футбол с друзьями, а вечером пил молоко и учил математику.
Он был красив. По истине красив. Он нравился девочкам из его класса и девочкам по старше. Он изучил эту обаятельную улыбку, которая сводит весь женский пол с ума.
В двенадцать лет он взял в руки гитару. И больше её не выпускал.
У него был хороший голос, даже после того, как смешной мальчишеский писк превратился во взрослый мужской бас. Он был прилежным учеником. Он играл, играл... Всегда. Он выступал на всех концертах, на всех утренниках. Он стал гордостью своих родителей и своей школы. Гитара стала смыслом его жизни.
И все отмечали его голубые, горящие глаза и светлые кудряшки. Он закончил школу с золотой медалью и поступил в институт. Кажется, на юридический. Но играть он не переставал.
Играл, играл, играл... Вокруг него всегда были люди. Он так заразительно смеялся... Он был званным гостем в любой компании.
Он встречался сразу с тремя девушками, у него было штук десять лучших друзей.
А потом он создал свою группу. Они играли в стиле рок, сначала на институтской сцене, а потом, выбравшись на какой-то фест, впервые играли на большой сцене.
Люди кричали, смеялись и аплодировали. Всем были видны его горящие глаза...
Понеслось. Концерты, репетиции, музыка… Волшебные ноты рока, дребезжащая гитара в руках. Глаза горят еще ярче, звуки голоса, самые родные люди и родные лица… Его узнавали, его носили на руках. Он любил их, любил их всех.
Глаза, руки, звуки, сцена, взлеты, взлеты и еще раз взлеты. Он принадлежал к той породе людей, которые, взобравшись на вершину уже с неё не спускаются. Он не был тщеславным, он всегда оставался простым и открытым для тех людей, которые молились на него, которые его любили. О, как его любили…
А потом он встретил её. Девушку, простую, красивую, скромную… И ему больше не нужен был никто. Кроме его гитары.
Красота спасет мир. Он был этой красотой.
У него были дети. Мальчик и девочка… Милые, симпатичные. Они любили его концерты и собирали его пластинки. Он любил их, их мать и весь этот мир.
Любимец судьбы. Владелец миллиона сознаний. Простодушный, с голубыми глазами и светлыми кудрями.
А однажды он шел по улице, наступил на оставленную кем-то банановую кожуру, упал и насмерть расшиб себе голову.

Муха.
Мимо меня пролетает муха. Такая большая, толстая, черная и совершенно отвратительная муха. Она громко жужжит. Я ненавижу таких насекомых, и это не исключение. Муха летит целеустрмленно, к свету, к окну и натыкается на стекло. Возмущенно заводит свою трель с новой силой, бьется лбом. Так продолжается несколько минут.
Дальше она делает круг по комнате, тычется в зеркало, садится рядом со мной на стол, вновь поднимается, окрыленная непонятно откуда взявшеся надеждой и снова ударяется о стекло. С новой силой, с новым отчаиньем, с новой надеждой. Она рвется на свободу, на свежий воздух, под солнце...
Удар, еще удар. Отвратительное жужжание.
Она садится на подоконник, бесцельно пользает по ровной поверхности, затихает. Всего лишь на несколько минут. А потом снова начинает бится в стекло. Самоотверженно, отчаянно, целеусремленно.
Я наблюдала за ней очень долго. За её попытками выбраться наружу, за её промахами, за тем, как теряет она свои ничтожные, мушиные силы. А потом мне надоело и я её прихлопнула.
Глупая, глупая муха.
Рядом с закрытми окнами была открытая форточка.

Ложь.
Люди врут. О себе, о своих снах, о том, что они ели на завтрак. Люди врут на улицах, в домах, в газетах, по телевизору.
Люди врут - и это всего лишь общеизвестный факт. Аксиома - нельзя верить словам.
А чему верить? Глазам? Действиям? Сердцу?
Люди врут слишком много, слишком часто, что бы оставаться честными даже на мнгновение. Они врут в мелочах, строят гениальнишие интриги. А значит, ложь - это у нас в крови. Значит, ложь - часть нас. Наш инстинкт. Наш путиводитель по миру. Значит - глаза тоже лгут. Сердце - тоже лжет. Действия - всего лишь оправдание.
Лгать - это чувство. И это, пожалуй, самое естественное человеческое чувство.
И с этим ничего нельзя зделать. Как бы не хотелось, как бы мы не старались. Честным быть нельзя. Не выживешь, останешься один, без друзей и своей "вечной и единственной любви". Без работы, без квартиры, без смысла...
Миром правит Бог? Призидент? Деньги?
Миром правит ложь.

***
Упал. Вниз. На твердую, холодную землю. Содрали с неба, из своих грез и мечт, в грешную темноту. Отодрали крылья. Оставили погибать, истекая кровью и гноем. Одного.
Одним легким движением, одним слишком простым словом, одним предложением...
Продашь душу? Душу, свою, яркую и красивую, такую единственную, туда, в темноту? Отдашь? Душа - она ведь такая тяжелая. Её тяжело нести, когда есть крылья. Не дает взлететь. Держит на земле, мешает..
Продашь душу? В замен - свобода. Полная. Потрясающая. Невиданая.
Свобода.
Все нормально. Все бывает. Все проходит.
И тебя оставят подыхать. Умирай. Десять раз умирай. Воскресай, что бы снова умиреть. Не будет вечной жизни.
Ах да... Подожди немножко. Скоро будет рай. Чесно-чесно. Обещаю.
Ты мне душу - я тебе конфетку. Согласен?
С небес. Вниз. На землю. В холод. Нравиться?
Ко всему привыкнешь. Зажми раны от крыльев ладонями, удержи капли крови, не дай им коснуться земли. Как песок. Как время.
Сообщение - "Жизнь дерьмо..." Стер три точки. Вместо них поставил смайл. Не соврал.
=)
Упал. На землю. Цепями прикованый к собственной конуре. Не взлетишь. Не выживешь. В одиночестве... Социум - как спасение. Конура - как дом. А цепь... она как свобода. Есть, что бы с ней сражаться.
Умри за свою свободу. Продай душу.
Падай. Падай вниз, говорят тебе. Слишком уж крылат.
А знаешь, милый... Мне ведь иногда становиться так же страшно, как и твоей душе. Боюсь, что меня продадут.
А потом вниз.
Вниз...

Ты вернешься.
А ты беги-беги... Куда-нибудь по дальше, куда-нибудь, где душно, пыльно и не приятно.. Что бы тебя точно никто не нашел. Что бы уже спрятаться и не высовывать носа, не идти на знакомые звуки и любимые голоса.
Спрчься так, что бы не слышать и не видеть. Что бы закрывать уши, кричать и умирать в этом безмолвном крике.
Беги. По дальше. Иначе - конец. Цепь, поводок, самообман... Готова? Да все равно ведь ты далеко не убежишь.
Вернешься.
Хе-хе. Вернешься, черт возьми. Привычным движением заправишь непослушную прядь за ухо, закусишь нижнюю губу, мило улыбнешься... Вернешься.
Сколько ты так убегала? Предавала родину, продавала подаренное тебе тепло на распродаже. Бросала свой дом и, казалось бы, уже изрядно надоевшую квартиру.
А потом возращалась. Распахивала настеж дверь. Врывалась обратно, вместе с весенними ветрами, принося покой и уют уже брошенной квартире.
Снова вешала картины на стены. Делала ремонт. И улыбалась...
Сколько сердец предлагало тебе остаться? Сулили перемены, святую безумность жизни, открытые глаза, распахнутые настеж окна... Безумный ветер странствий.
А ты игра в свою игру. Убегала, делала вид, что купилась... Верила. Брала взятки, которые тебе предлагали. А потом расторгала договоры, смеялась над собой, плакала над другими и возвращалась. Обратно. Домой.
Беги. Спасай уже давно отданную теплоте душу. Растекайся кровью на асфальте.
Ты вернешься. К нему одному.

Письмо
Здравствуйте, многоуважаемые Господа!
Сегодня я пишу эту письмо вас с целью задать несколько немаловажных вопросов, которые, безусловно, не раз тревожили ваш ум и сознание, но вы по какой-либо видимой причине не получали на них ответов. Вернемся к давно избитым темам.
Почему вы так часто жалуетесь на вашу жизнь, полную возможностей и желаний? Почему вы всегда стремитесь казаться много лучше, надевая на себя маски, и переставая быть собой? От чего вас устраивают некчемные отговорки, которыми вас кормят вместо правды и зачем вы штампуете свои собственные, придумывая глупые оправдания своим поступкам? От чего ваша голова стала тюрьмой для ваших мыслей?
Зачем вам нужны чьи-то советы и подсказки, когда вы сами давно и прекрасно знаете, что делать? От чего так многие из вас прилпили свое мягкое место к стулу передкомпьютером, вместо вечерних прогулок?
К чему все эти высокопарные разговоры о вашей никчемности и самоубийстве? В какой момент вы решили, что вы стали лучше всех ваших друзей и этот мир вас недостоин?
Зачем вы поливаете слезами эту землю, вместо того, что бы выращивать цветы? Почему вы говорите "люблю", а сами подло скрещиваете пальцы за спиной? Объясните мне смысл молиться чужим богам, вместо того, что бы почитать своего Бога? От чего забросили поиски Смысла Бытия и идиала, выдумав что его не существует?
Подумайте, кого вы убиваете, когда продаете свою мечту?
Люди, блять! Какого хера вы нихуя не делаете?!

***
Я люблю смотреть на небо. Оно далекое и постоянно меняется. И все перемены в нем гармоничны. Нет ни боли, нет обид и лжи. Есть только перемены. Красота этих перемен. Радость этих перемен.
И нет страха. Нет боли. Нет ничего... только перемены. Перемены...
Но больше всего я люблю небо потому, что в нем летают птицы. А птиц я люблю, потому что они крылатые.
Хорошо лежать и смотреть на небо. И думать, как бы было бы славно, если бы ты был птицей. Как было бы славно разрезать на части это небо, полное перемен.
Лежать на земле и думать, что вот где-то там далеко... В недоступных просторах, неопределенных мирах есть звезды.А на звездах - миры. И есть мир, где нет земли, а только одно лишь небо. И в этом небе - миллионы птиц. Стаи птиц. Крылатых. И все они умеют улыбаться.
Я люблю смотреть от сюда туда, вверх, заглядывая в глазницы миров, в котором музыка - это шелест расправляемых крыл. И стараюсь записать эту музыку на диктофон. А потом включить на полную громкость...
Я люблю небо за его жестокость и поражающую синеву. Но больше всего я люблю небо потому, что в нем летают птицы. А птиц я люблю потому, что у меня нет крыльев.

Цвет безумия.
Кот.
Большой, рыжий пушистый... Улыбка скользит по лицу. Скользит и растворяется. А потом снова появляется.
Безраличная. Спокойная. Увереная. Радсотная.
Вздрагиваешь, растягиваешь уголочки губ, показывая белые, острые зубы.
Идешь. Вперед. Между людей. Одна тень. Нет, одно лицо. Одна улыбка.
Кончики губ растягиваются, ты рождаешься. Опадают - умираешь. Гибнешь.
И живешь только в ней. В губительной улыбке. Дышишь своим собственным ядом и отравляешь воздух остальным.
Кошачий голос. Мурлычишь. И улыбаешься... Ядовитая улыбка, ядовитое мурчание.
Мягкий яд. Теплый. Сочный. Попробуй. Не пожалеешь...
Ты - сон. Ты - одна сплошная улыбка. И люди ужасются, когда видят твою улыбку.
Коты не улыбаются.
Но ведь был один такой... Чеширский?
А ты не чеширский. Ты рыжий. От кончика носа до кончика хвоста.

***
А ведь мы все состоим из мелочей.
Из пропущенных звонков и немых ожиданий. Из подаренных вчера вечером цветов и слез после обеда. Из потрепанных кед и неотправленных писем.
Из обрывков газет, из смятой постели, из мыльных сериалов, крименальных хроник. Из несвежих шуток и сладких конфет.
И живем, глупые. Долго живем, долго. И не счастливо. И умираем далеко не в один день, позволяем себе оставлять тех, кого мы любим и улыбаться тем, кого ненавидим.
А небо - всегда серое, и винить привычно только погоду. И разговоры - только о погоде.
В наушниках барахлит. Правду ищут только в Интернете. Любовь взаимная, но почему-то просыпаться по утрам не хочется.
На любителей солнца принято говорить "романтики" и пожимать плечами. На старых знакомых зевают. На свидание приходят без цветов. Пустоту в груди заливают алкоголем, а воздух заменяют дыбом. Книги читают о других мирах, мечтают научиться летать. Гордо называют себя человеком.
А потом улыбаются, когда больно. Не отвечают на входящие звонки. И бояться дышать в одиночестве.